A hora do cansaço (Carlos Drummond de Andrade)

As coisas que amamos, as pessoas que amamos são eternas até certo ponto.

Duram o infinito variável no limite do nosso poder de respirar a eternidade.

Pensá-las é pensar que não acabam nunca, dar-lhes moldura de granito..

De outra matéria se tornam, absoluta, numa outra (maior) realidade.

Começam a esmaecer quando nos cansamos, e todos nós cansamos, por um outro itinerário, de aspirar a resina do eterno.

Já não pretendemos que sejam imperecíveis. 

Restituímos cada ser e coisa à condição precária, rebaixamos o amor ao estado de utilidade

Do sonho de eterno fica esse gosto acre na boca ou na mente, sei lá, talvez no ar.